Tal día como (25) hoy en 1882 nacía en Londres Virginia Woolf, una de las grandes renovadoras de la novela moderna y sólido referente del feminismo internacional. La recordamos con este cuento, relato de la evocación romántica de una historia de amor.
El foco
El Viejo Topo
25.01.2021
La mansión del
vizconde del siglo XVIII había sido transformada en un club del siglo XX. Y era
agradable, después de cenar en la gran estancia con columnas y candelabros,
bajo el esplendor de la luz, salir a la terraza que daba al parque. Los árboles
eran frondosos, y si hubiera habido luna se hubiesen podido ver las banderolas
de color rosa y crema puestas en los castaños. Pero era una noche sin luna; muy
cálida, tras un hermoso día de verano.
Los invitados
del señor y la señora Ivimey tomaban café y fumaban en la terraza. Como si
quisieran aliviarles de la necesidad de hablar, como si quisieran entretenerles
sin que tuvieran que hacer esfuerzo alguno por su parte, haces de luz recorrían
el cielo. Corrían tiempos de paz entonces; las fuerzas aéreas hacían prácticas;
buscaban aviones enemigos en el cielo. Después de detenerse para examinar un
punto sospechoso, la luz giró, como las aspas de un molino, o bien como las
antenas de un prodigioso insecto, y reveló aquí un cadavérico muro de piedra;
allá un castaño en flor; y de repente la luz incidió directamente en la
terraza, y, durante un segundo, brilló un disco blanco, que quizá fuera el
espejo dentro del bolso de una señora.
-¡Miren!
-exclamó la señora Ivimey.
La luz se fue.
Volvieron a quedar en la oscuridad.
La señora
Ivimey añadió:
-¡Nunca
adivinarán lo que esto me ha hecho ver!
Como es
natural, intentaron adivinarlo.
-No, no, no
-protestaba la señora Ivimey. Nadie pudo adivinarlo. Sólo ella lo sabía; y sólo
ella podía saberlo, debido a que era la biznieta del hombre en cuestión. Y este
hombre le había contado la historia. ¿Qué historia? Si ellos querían,
intentaría contársela. Quedaba aún tiempo, antes de que el teatro comenzara.
-Pero,
realmente, no sé cómo empezar -dijo la señora Ivimey-. ¿Fue en 1820…? Este año
debía correr, más o menos, cuando mi bisabuelo era un muchacho. Ya no soy joven
-no, pero era muy hermosa y de buen porte- y mi bisabuelo era un hombre muy
viejo, cuando yo me encontraba en la niñez, que fue cuando me contó la
historia. Era un viejo muy apuesto, con su mata de cabello blanco y sus ojos
azules. De muchacho tuvo que ser muy guapo. Pero extraño. Lo cual no deja de
ser lógico -explicó la señora Ivimey- teniendo en cuenta la manera en que
vivían. Se apellidaban Comber. Habían venido a menos. Habían sido hidalgos;
habían tenido tierras en Yorkshire. Pero, cuando mi bisabuelo era joven, casi
un muchacho, sólo quedaba la torre. La casa había desaparecido, y sólo quedaba
una casucha de campesinos en medio de los campos. La vimos hace diez años, sí,
la visitamos. Tuvimos que dejar el automóvil y cruzar los campos a pie. No hay
camino hasta la casa. Está aislada, y la hierba crece hasta la misma puerta…
Había gallinas picoteando, entrando y saliendo de los cuartos. Todo estaba
ruinoso. Recuerdo que, de repente, de la torre cayó una piedra. -Hizo una
pausa-. Allí vivían -prosiguió- el viejo, la mujer y el muchacho. La mujer no
era la esposa del viejo, ni la madre del muchacho. Era, simplemente, una
doméstica, una muchacha que el viejo se llevó a vivir con él cuando enviudó.
Esto quizá fuera una razón más para que nadie los visitara, una razón más que
explica que todo fuera quedando en estado ruinoso. Pero recuerdo el escudo de
armas sobre la puerta; y los libros, libros viejos, cubiertos de moho. En los
libros aprendió cuanto sabía. Leía y leía, me dijo, libros viejos, con mapas
plegados entre las páginas. Los subió a lo alto de la torre; todavía se
conserva la cuerda, y los peldaños rotos. Todavía hay una silla desfondada,
junto a la ventana, y la ventana abierta, batiendo, con los vidrios rotos, y un
panorama de millas y millas de páramo.
Hizo una pausa,
como si se encontrara en lo alto de la torre, mirando por la ventana que batía.
-Pero no
pudimos -dijo- encontrar el telescopio.
En el comedor,
a sus espaldas, el sonido de platos entrechocando aumentó. Pero la señora
Ivimey, en la terraza, parecía intrigada por no haber podido encontrar el
telescopio en la vieja casa.
-¿Y por qué
buscabas un telescopio? -le preguntó alguien.
Riendo, la
señora Ivimey repuso:
-¿Por qué? Pues
porque si no hubiera habido un telescopio, yo no estaría ahora sentada aquí.
Y ciertamente
ahora estaba sentada allí, mujer de media edad y buen porte, con algo azul
sobre los hombros.
Volvió a
hablar.
-Tuvo que ser
allí, porque me contó que todas las noches, cuando los viejos ya se habían
acostado, se sentaba ante la ventana, para mirar las estrellas con el
telescopio. Júpiter, Aldebarán, Casiopeya.
Agitó la mano
hacia las estrellas que comenzaban a aparecer sobre las copas de los árboles.
La noche se estaba oscureciendo. Y el foco parecía más luminoso, barriendo el
cielo, deteniéndose aquí y allá para contemplar las estrellas.
-Y allí estaban
-prosiguió- las estrellas. Y se preguntó, mi bisabuelo, aquel muchacho: ¿Qué
son? ¿Para qué están? ¿Quién soy yo? Como solemos hacer cuando estamos solos,
sin nadie con quien hablar, mirando las estrellas.
Guardó
silencio. Todos miraron las estrellas que estaban surgiendo de la oscuridad,
encima de los árboles. Las estrellas parecían muy permanentes, muy inmutables.
El rugido de Londres se alejó. Cien años parecían nada. Tenían la impresión de
que el muchacho contemplaba las estrellas con ellos. Tenían la impresión de
estar con él, en la torre, mirando las estrellas, encima de los páramos.
Entonces una
voz a sus espaldas dijo:
-Efectivamente.
Viernes.
Todos se
volvieron, rebulleron, se sintieron situados de nuevo en la terraza.
La señora
Ivimey murmuró:
-Sí, pero no
había nadie que pudiera decírselo a él.
La pareja se
levantó y se fue.
-Estaba solo
-prosiguió la señora Ivimey-. Era un hermoso día de verano. Un día de junio.
Uno de esos días de verano perfectos, en que todo, en el calor, parece estarse
quieto. Estaban las gallinas picoteando en el patio de la casa de campo; el
viejo caballo pateando en el establo; el viejo dormitando junto al vaso. La
mujer fregando platos en la cocina. Quizá de la torre cayó una piedra. Parecía
que el día nunca fuera a terminar. Y el muchacho no tenía a nadie con quién
hablar, y nada, absolutamente nada que hacer. El mundo entero se extendía ante
él. El páramo subía y bajaba; el cielo se unía al páramo; verde y azul, verde y
azul, para siempre, eternamente.
En la penumbra,
podían ver que la señora Ivimey se apoyaba en la baranda, con la barbilla en
las manos, como si contemplara el páramo desde lo alto de una torre.
-Nada, salvo
páramo y cielo, páramo y cielo, siempre, siempre -murmuró.
Entonces la
señora Ivimey efectuó un movimiento como si colocara algo en la debida
posición.
-Pero, ¿qué
aspecto tenía la tierra, vista a través del telescopio? -preguntó.
Efectuó otro
rápido y leve movimiento con los dedos, como si diera la vuelta a algo.
-Lo enfocó
-dijo-. Lo enfocó hacia la tierra. Lo enfocó en la oscura masa de un bosque, en
el horizonte. Lo enfocó de manera que pudiera ver… cada árbol… cada árbol
aisladamente… y los pájaros… alzándose y descendiendo… y la columna de humo…
allá… entre los árboles… Y después… más bajo… más bajo… (la señora Ivimey bajó
la vista)… allí había una casa… una casa entre los árboles… una casa de campo…
se veían los ladrillos por separado, cada uno de ellos… y los toneles a uno y
otro lado de la puerta… con flores azules, rosadas, hortensias quizá… -Hizo una
pausa… -Y entonces de la casa salió una muchacha… que llevaba algo azul en la
cabeza… y se quedó allí… dando de comer a los pájaros… palomas… que acudían
revoloteando a su alrededor… Y entonces… mira… Un hombre… ¡Un hombre! Apareció
por la esquina de la casa. ¡Cogió a la muchacha en sus brazos! Se besaron… se
besaron.
La señora Ivimey
abrió los brazos y los cerró como si estuviera besando a alguien.
-Era la primera
vez que el muchacho veía a un hombre besar a una mujer -a través del
telescopio-, a millas y millas de distancia, en el páramo.
Alejó de sí
algo, probablemente el telescopio. Y quedó sentada, con la espalda muy erguida.
-Y el muchacho
bajó corriendo la escalera. Corrió a través de los campos. Corrió por senderos,
por la carretera, a través del bosque. Corriendo recorrió millas y millas, y en
el preciso instante en que las estrellas comenzaban a aparecer sobre los
árboles, llegó a la casa… cubierto de polvo, chorreando sudor…
Se calló como
si estuviera viendo al muchacho.
-Y entonces, y
entonces… ¿qué hizo? ¿Qué dijo? ¿Y la chica…? -así apremiaron los presentes a
la señora Ivimey.
Un haz de luz
quedó proyectado sobre la señora Ivimey, como si alguien hubiera enfocado sobre
ella la lente de un telescopio (eran las fuerzas aéreas, buscando aviones
enemigos). Se había puesto en pie. Llevaba algo azul en la cabeza. Había alzado
una mano como si estuviera ante una puerta, pasmada.
-Bueno, la
muchacha… Era… -dudó, como si se dispusiera a decir “era yo”. Pero recordó; y
se corrigió.
-Era mi
bisabuela -dijo.
Se volvió en
busca de su echarpe. Se encontraba en una silla, detrás de ella.
-Pero, ¿y el
otro hombre? ¿El hombre que salió de la esquina? -le preguntaron.
-¿Aquel hombre?
Oh, aquel hombre -murmuró la señora Ivimey, interrumpiéndose un instante para
modificar la posición del echarpe (el foco había abandonado la terraza)-
supongo que desapareció.
-La luz -añadió
mientras cogía sus cosas- sólo incide aquí y allá.
El foco acababa
de pasar. Ahora daba en el llano terreno de Buckingham Palace. Y había llegado
el momento de ir al teatro.
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